Glamour Marmalade

Ed è il mio giorno. Quello in cui ti svegli con il bacio di papà, come del resto avviene tutte le mattine. Ma è un po’ più dolce. E quello in cui mamma ti urla di muoverti che è tardi, tentando di toglierti le coperte che tu puntualmente ritiri su. E pensare che qualche anno fa invece avrebbero fatto di tutto per farmi dormire: papà così prendeva tutte le sere la chitarra ed invece della ninna nanna intonava Buonanotte fiorellino, e mamma non poteva invece fare a meno di cantare La vie en rose, con la solita eleganza di quell’accento francese che fin da piccola accompagna tutte le mie giornate. Pensandoci però non è poi cambiato così tanto: la chitarra di papà da classica è passata ad elettrica ma la musica è rimasta quella con Santana, De Gregori, Simon & Garfunkel e con il cd di De Andrè che risuona ogni domenica. E così anche questa mattina, comincia con i soliti ritmi frenetici dove però, nonostante un anno in più, rimango sempre la loro bambina. Ed io non smetterò mai di ripetergli che li amo. Immensamente.

Un anno in più. Non farò bilanci. A cosa servono? A nulla se non a ricordarvi ciò che avreste potuto fare e che, invece, non avete fatto. Dei treni passati, che non potrete riprendere. E nemmeno i buoni propositi per il futuro. Quelli li lascio a chi organizza ogni minimo istante e a chi ha bisogno di una lista di promesse per sentirsi realizzato. E poi non giuro. Mai. E questo perché sono un’incoerente. Lascio il mio domani in parte alla mia volontà (sempre più convinta che “volere è potere” sia la regola e non l’eccezione), ed in parte al destino. Il motivo? Adoro credere che nonostante tutto, la vita sia fatta di istanti, di momenti, di incontri. E, soprattutto, di sorprese che possono, da un momento all’altro, stravolgere ogni esistenza.

E allora cosa vi dico nel mio giorno? Che continuerò così. Ad essere la solita capricciosa, a volte egoista. Ad amare poche persone, quelle che ho nel cuore. A non scendere a compromessi, ad essere sempre in cerca di qualcosa, ma mai di qualcuno. A continuare a ridere, non solo con le labbra ma soprattutto con gli occhi. A commuovermi con un film o con una canzone. A fare associazioni di idee che in confronto James Joyce è un pivello. A sentire le emozioni e farle provare. Nel bene o nel male. A ballare fino a non poterne più, fino a quando tolgo i tacchi e nonostante tutto, continuo scalza. Ad emozionarmi. Ad accettare le persone così per come sono, perché non si può pretendere che gli altri siano come uno impone. E nemmeno cambiarle. Ad essere curiosa e sentirmi libera di fare e disfare, ed essere in movimento. Perché la staticità è la mia più grande paura. Come del resto l’abitudine. A non rispondere al telefono e richiamare dopo giorni. O forse mai. Ad amare le sfumature piuttosto che il bianco e nero. Ad accettarmi così, 1,76 su 12 cm di tacchi, piccola e con mille difetti, che però mi rendono unica.  Ad essere così frivola ed anche un po’ diva. A credere nel “Mai dire mai” e nel “Tutto è relativo”. Ad odiare la noia, le regole e le imposizioni. A bere vodka alla fragola e lemon soda. Ad avere fiducia in me stessa ed anche negli altri, almeno finchè non ho la riprova del contrario. A credere in qualcosa e che sia un Dio o un Buddha, conta poco, anzi nulla. A non poter fare a meno dell’odore delle lenzuola pulite, del piumone bianco e della pioggia primaverile.  E dei fiori freschi che profumano la stanza. Ma anche della malinconia autunnale. E del silenzio. Ad urlare le mie ragioni quando è necessario e allo stesso tempo a chiedere scusa quando sbaglio. A non parlare. In alcune situazioni, le parole dette sono inopportune, insensate, ingombranti. In quelle rare occasioni, non il minimo rumore. Basta solo guardare fissi quegli occhi. Quegli stessi occhi che per tutta una vita non si dimenticano. Le parole invece diventano sempre sfuocate. Fino a quando, con il tempo, non scompaiono del tutto tra i ricordi. Continuerò ad essere gelosa di chi amo. Immensamente. A non poter fare a meno di un buon libro. E della passione. Quella che consuma e logora. Ma anche dell’amore. Quello che non è mai abbastanza. E che ti rende migliore. O almeno così mi piace pensare.
E di tempo ce n’è per tutto, anche, forse, per i buoni propositi. Ma solo quando sarà il momento e di sicuro, non adesso. Il più tardi possibile.  Di tempo ce n’è…